Вспоминается как ехидно писал Пушкин - "Но Петр Маркович их взбуторажил, он к ним прибежал: дети! дети! мать вас обманывает — не ешьте черносливу; поезжайте с нею. Там будет Пушкин — он весь сахарный, а зад его яблочный; его разрежут, и всем вам будет по кусочку — дети разревелись; не хотим черносливу, хотим Пушкина. Нечего делать — их повезли, и они сбежались ко мне облизываясь — но, увидев, что я не сахарный, а кожаный, совсем опешили. "
А у нас даже Пушкин получился каким то сухофруктом. Причём частично закаменелым. Памятником самому себе. Словно не был живым человеком никогда.
