Нормальные зверушки в таких условиях днём прячутся в тень или под землю, а на поверхность вылазят исключительно по ночам и только люди продолжают упорно идти против природы и пытаются заниматься сознательной деятельностью днём находясь в полубессознательном состоянии. Может поэтому наш мир окончательно обезумел? От перегрева. Я рисую. Единственное, что может немного привести мысли в порядок. Лучше бы было, конечно, за городом. С видом на поля и речка под боком. В канотье, в кресле, в тени с видом на виды. Что-то такое английское. Никакого городского шума. Никаких загорелых людей, которые, со страшным рёвом, стригут кусты у тебя под окнами. Конечно, дворецкий, сифон, шипение пузырьков, содовая в бокале, лёд... Что-то в таком роде. Фрукты в вазе. Я могу это нарисовать, но как влезть в собственный рисунок? Это была бы самая высокая степень эскапизма. Поселиться в собственном рисунке. Или в тексте, как герой Рэя Брэдбери.
Хорошую литературу следует запретить - иначе как выживут бедные бездари? Кто рискнёт купить их писанину? Такие найдутся, но их будет крайне мало. И придётся бедному бездарю идти работать или, не дай бог!, в политику. Представляете, ЧТО он там может наворотить? Поэтому пусть его - пишет, пачкает бумагу, а то ещё найдёт себе другое применение на нашу голову. Лучше уж бездарный рифмоплёт, чем бесталанный политик.
|