ДНЕВНИК ТЁМНОГО МАГИСТРА

Пе­чаль­ный го­лос док­то­ра: «Мне очень жаль … Мы сде­лали всё, что мог­ли … Но ...» Блед­ный как сте­на, к ко­торой он при­валил­ся, Трент. По­белев­шие кос­тяшки паль­цев. Ужас в гла­зах Квин. Хе­лен в яв­ном шо­ке. И не­уже­ли это её, Дарь­ин, го­лос ? Это её вопль - «Не­еет !!!» ? Чьи то силь­ные ру­ки. Укол. Тем­но­та. И вот она здесь. Бро­дит бес­цель­но по боль­шой ком­на­те сре­ди та­ких же, по боль­шей час­ти, без­различ­ных ко все­му, пог­ру­жён­ных в се­бя, лю­дей, бор­мо­ча что то се­бе под нос. Ле­карс­тва ли­шили её не толь­ко воз­можнос­ти ощу­щать боль. Они ли­шили её воз­можнос­ти во­об­ще ощу­щать хоть что-ли­бо. Без­разли­чие. Ка­кой то ту­ман. Дарье рань­ше толь­ко ка­залось, что она ли­шена ка­ких ли­бо эмо­ций. Она силь­но оши­балась … А вот сей­час … Ка­кая то жен­щи­на сто­ит спи­ной к Дарье и чер­тит уг­лём пря­мо на сте­не. У неё зна­комый от­те­нок во­лос и фи­гура. «Джейн ?» - сры­ва­ет­ся у Дарьи с губ. Жен­щи­на обо­рачи­ва­ет­ся — нет. Она яв­но стар­ше Джейн. Об­рюз­гшее ли­цо, встрё­пан­ные во­лосы. Смот­рит сер­ди­то, поч­ти зло. Из­да­ёт ка­кой то ши­пяще-кря­ка­ющий звук. Уголь кро­шит­ся в уз­ло­ватых паль­цах. Са­нитар ак­ку­рат­но бе­рёт Дарью за пле­чи и, го­воря что-то лас­ко­вое ей на ухо, раз­во­рачи­ва­ет и ве­дёт к сту­лу. Уса­жива­ет. Дарья за­мира­ет ус­та­вив­шись в од­ну точ­ку. Так она мо­жет си­деть ча­сами. За эти два дня ка­ким то об­ра­зом этот стул стал её сту­лом. Её пос­то­ян­ным мес­том. Так она на­вер­ное и про­сидит го­ды и, в кон­це кон­цов, ум­рёт здесь, пря­мо на этом сту­ле. Гля­дя в ни­куда. И пос­ледней, доль­ше всех, её бу­дет на­вещать Квин. Са­ма бу­дет уже по­жилой жен­щи­ной. Бу­дет са­дить­ся ря­дом, брать за ру­ку, и что-то го­ворить, пы­та­ясь заг­ля­нуть в гла­за. И не ус­лы­шит за все эти пос­ледние го­ды ни од­но­го сло­ва. Са­нитар под­во­дит ещё ко­го то к сто­лу, ря­дом с ко­торым си­дит Дарья. Она ви­дит толь­ко зна­комые тон­кие ру­ки и бо­ит­ся под­нять взгляд вы­ше. Са­нитар уса­жива­ет нез­на­ком­ку, на со­сед­ний, всег­да до то­го пус­то­вав­ший, стул. Джейн. Та­кой же, как на­вер­ня­ка сей­час у Дарьи, ос­та­новив­ший­ся и пус­той взгляд. Ру­ки без­воль­но ле­жат на ко­ленях. Неп­ри­выч­но блед­ная - ни­какой кос­ме­тики на ли­це и пир­синга. Джейн с тру­дом раз­лепля­ет по­белев­шие гу­бы: «Дарья ?!»

«Дарья ! Дарья !!» - Дарья от­кры­ва­ет гла­за — кто-то тря­сёт её за пле­чи. На­конец ей уда­ёт­ся сфо­куси­ровать взгляд. Джейн. В ком­на­те ть­ма кро­меш­ная и зна­чит до ут­ра ещё да­леко. Уви­дев, что Дарья от­кры­ла гла­за, Джейн прек­ра­ща­ет тряс­ти под­ру­гу.

- Ты опять пла­кала ! - у Джейн вы­ходит поч­ти тор­жес­твен­но - Шер­лок Холмс объ­яв­ля­ющий, что он на­конец ре­шил оче­ред­ную за­гад­ку(«Де­ло ока­залось на од­ну труб­ку, Ват­сон !»). И с лёг­кой нот­кой уко­ра. - Опять этот сон ? Что я …

- Ага. («Чёрт ! Ли­цо дей­стви­тель­но мок­рое. Ес­ли так даль­ше пой­дёт, Мор­гендор­ффер, те­бе при­дёт­ся каж­дый день ме­нять на­волоч­ки ...»)

- И мы с то­бой встре­ча­ем­ся в пси­хуш­ке … Ин­те­рес­но, что по это­му по­воду ска­зал бы ста­рик Зиг­мунд ?

- Он бы мно­го че­го на­шёл ска­зать по на­шему по­воду …

Дарья чувс­тву­ет об­легче­ние — ей бы очень не хо­телось что­бы сон и явь по­меня­лись мес­та­ми. И вы­яс­ни­лось бы, что вот сей­час она как раз и спит - ви­дит слад­кий сон, а по­том ей при­дёт­ся прос­нуть­ся в той са­мой па­лате из это­го ма­лоп­ри­ят­но­го сна … Дарье на­до­ело чувс­тво­вать се­бя фи­лосо­фом, рас­сужда­ющим кто и что он — фи­лософ, уви­дев­ший сон про ба­боч­ку или ба­боч­ка, ко­торой прис­ни­лось, что она фи­лософ ... И, что­бы убе­дить­ся в ре­аль­нос­ти этой единс­твен­ной и не­пов­то­римой ре­аль­нос­ти, Дарья об­ня­ла Джейн, при­жалась к ней, вды­хая за­пах лю­бимой, чувс­твуя жи­вой жар её те­ла … Джейн что то сон­но про­вор­ча­ла но Дарья её не ус­лы­шала — она уже спа­ла ...