 
Смерть всегда изображали с часами в костлявых пальцах. Мол, часики то тикают, песок сыплется, капли падают - оглянуться не успеешь и - "Ваша станция! На выход!" Пора, мол. Если бы кто-то обращал внимание на этот палец, который нетерпеливо постукивает ногтем по циферблату - всё время есть иллюзия, что времени впереди вагон и сам не заметил, как растратил драгоценные минуты на чепуху. Все мы растратчики и со всех нас строго спросит Ревизор. А пока что резвимся не думая о Вечности. Ну и не задаваясь вопросом, который был мне однажды задан: "Что ты здесь делаешь?" Получается, что всю жизнь придётся искать ответ, а потом осознать, что сама жизнь и есть ответ на этот вопрос.
|