На холодок бы... Из этой душной и влажной жары. В поля. Снежные. Чтобы тяжёлая голова снова стала лёгкой. Или в горы. И заодно этих выгнать, которые в высоких кабинетах киснут под кондиционерами. Мозги у них прокисли точно. Звереют от духоты в своих, купленных в Лондоне на Риджент-стрит, галстуках. Теперь им Лондона не видать - нонче только Гаага. Самые умные уже слиняли - в том числе и к нам. Пора переписывать известную картину Кукрыниксов про бункер гитлера. Интересно, кстати, как они вместе рисовали и писали? Пишущих в соавторстве книгу я ещё могу представить, но картину... Один пишет берёзки, другой небо, третий сидит за столом, пьёт водку и подгоняет остальных? У семи нянек, как известно. Поэтому и у ООН ничего не выйдет - там нянек много больше, а результат тот же. Кукрыниксов не хватает - они бы расписали эту кремлёвскую шоблу под Хохлому. И Палех. Единственное спасение от участи пропагондона - писать пейзажи. Сплошной пленэр. И никакой политики. Берёзки, ёлочки, "то берёзка, то рябина, то шлагбаум, то дубина..." В валенках, бороду отпустил, начал окать или, наоборот, акать, опростился, опустился на уровень народа - то есть встал на четвереньки. И никакой пропаганды - только родное, кондовое. Водили нас на экскурсии в мастерские - пейзажист был такой живчик, румянец, запах терпентина, мастер монументальной пропаганды - несло чем то кислым, пустые пивные бутылки табуном. И сам художник - унылый какой то, не вдохновлённый потому, что не опохмелённый. Не, лучше пейзажистом - всё время на свежем воздухе. Выпить и закусить с собой, но только для настроения. Только не до состояния Саврасова...
|