Для того чтобы этот праздник стал именно праздником необходимо выполнить несколько условий: мне опять должно быть лет пять, окна в морозных узорах, снег на улице, таинственно мерцающая в темноте ёлка, чтобы утро первого января было самым тихим утром в году, запах хвои и мандаринов, я должен ждать этого дня с нетерпением и снова полюбить ёлочные игрушки, обожать разглядывать их, сложенные в коробку и этот странный запах от них... Гирлягда из лампочек, салат "оливье" и селёдка под "шубой", "Мелодии и ритмы зарубежной эстрады" под утро, опять этот гдровский "Фридрих Штат Паласс" и АББА, которую почему то признали "своей" в СССР. Я не помню, когда Новый Год потерял привкус волшебства, когда это превратилось в пустую и скучную обжираловку на ночь. Просто, однажды всё закончилось. Испарилось. Хвоя, которая обнаруживалась по тёмным углам чуть ли не до следующего Нового года, коробка с игрушками потеряла свою привлекательность и пылилась на шкафу. "Оливье" стал просто салатом. Как и "селёдка под шубой". Давно не смотрю все эти шоу по телевизору, снятые заранее чуть ли не в июле. Лучший вариант - лечь пораньше и спать и проснуться в следующем году. Со свежей головой и не испытывая тяжести в желудке. Может это оттого, что каждый новый год это ещё один шаг ближе к собственной смерти. Ты больше не ждёшь чудес. Потому, что в них давно не веришь.
|