Первый день первого месяца нового года. Утром отчётливо пахло зимой и было зябко. Зимой и почему то какой то химией - не как в моём бывшем родном городе, а как в маминой лаборатории. Реактивами и резиной.
У нас вчера было - какая то шипучка, мама сделала картофельный салат с добавлением варёной колбасы и зелёного горошка (если бедный француз в чём то провинился, то самым страшным наказанием для него в аду, конечно, стала демонстрация из чего и как изготовляется салат его имени на просторах бывшего СССР) и селёдочный торт. Был сладкий торт. Не было сидение до полуночи и российского ТВ - у меня.
Дочитал (в самом конце долистал) "Тяжёлый свет Куртейна. Синий." Макса Фрая. Получился какой то Фрай в квадрате. Салат политый духами. "Сказки старого Вильнюса" были более разбавлены. Кажется с потерей соавтора концентрат оставшегося в живых так крепок, что от этой сладости начинают ныть зубы. Труп присутствует. Один. Потом второй. Восторги и именины сердца разлиты на каждой странице лужами. Краски такие яркие, что глазам больно. Автор так старается, что вместо картины получается детский рисунок: краски - вырви глаз и полное отстутствие полутонов и теней, плоско. Сказки для офисного планктона у которого вся жизнь между скучной работой, любимым кафе и маленькой съёмной квартиркой. Поэтому фраевские духи и демиурги курсируют между кафешками (адреса прилагаются) и лично заглядывают к героиням или (что реже) к героям домой. Переслащенно и излишне духовито.
|