 
Идиотизм продолжается... Это уже становится скучно. Ну монотонно, как осенний дождь. А я себе рисую. И вчера моему дедушке могло бы исполниться сто лет, но его нет с нами уже почти сорок лет... И если бы не этот дурацкий карантин с его бессмысленными ограничениями, собралась бы вся семья, но... "В своём доме, как подпольщики..." © Выпили, вспомнили. Я помню мало. Мои двоюродные сёстры ещё меньше. А моя двоюродная племянница, которую я забирал из детского сада и часто нёс на руках до дому, уже в армию идёт... Время летит со скростью курьерского поезда. Вот чего мне не хватает - поездов. Гулкого перестука колёс, позвякивания ложки в стакане, пролетающих мимо столбов, деревьев, домов, качели проводов, мосты, какие то люди, ожидающие пока мы пролетим мимо, старушка с корзиной, дядечка средних лет с велосипедом, мимо, мимо... И просыпаешься ночью внезапно потому, что остановка, тихие голоса в коридоре, кто-то стукнул чемоданом в дверь. И по возвращении ещё долго кажется, что дом просто остановился на очередной станции и скоро снова тронется в путь. Даже снится, как он едет куда-то вниз по улице. Я немного понимаю любовь Шелдона к поездам. По мне перестук колёс лучшая в мире колыбельная и самое лучшее успокоительное.
|