ДНЕВНИК ТЁМНОГО МАГИСТРА

Ро­ман си­дел с но­гами на сту­ле и за­дум­чи­во жал на «ввод». Од­на фо­тог­ра­фия на эк­ра­не но­ут­бу­ка сме­няла дру­гую — ка­кой то не­из­вес­тный мне но смут­но зна­комый го­род. Я ос­то­рож­но каш­ля­нул. Ро­ман раз­вернул­ся на сту­ле.
- За­ходи…
Уже год как мы об­ща­лись ис­клю­читель­но по ра­боте. «При­вет» «Как де­ла?» «По­рядок...» . Те сло­ва, ко­торы­ми об­ме­нива­ют­ся все да­же не за­думы­ва­ясь, ма­шиналь­но. Но бы­ли ве­щи о ко­торых он мог рас­ска­зать толь­ко мне. Я не ста­ну над ним сме­ять­ся. И вов­се не по­тому… Но это не­важ­но.
- Ты ка­кой то стран­ный в пос­леднее вре­мя.
- Мне прис­нился кош­мар.
Я не знаю, что на это от­ве­тить. Ска­зать, что всем снят­ся кош­ма­ры? По­года ме­ня­ет­ся, вы­сокое ат­мосфер­ное дав­ле­ние и про­чие уте­шитель­ные бла­гог­лу­пос­ти? Что за кош­мар та­кой, что Ром­ка хо­дит оп­ро­кину­тый? Ро­ман, не дож­давшись от ме­ня ка­кой-ли­бо вра­зуми­тель­ной ре­ак­ции про­дол­жа­ет:
- Мож­но ска­зать двух­се­рий­ный. Вче­ра бы­ла пер­вая се­рия, се­год­ня вто­рая. Те­бе сни­лось в детс­тве та­кое — нас­ту­па­ет ве­чер, сгу­ща­ет­ся сум­рак и ты пы­та­ешь­ся вклю­чить свет, а лам­пы или яр­ко вспы­хива­ют, а по­том сра­зу гас­нут или не­хотя за­гора­ют­ся и све­тят очень тус­кло и всё рав­но гас­нут? Ты щёл­ка­ешь вык­лю­чате­лями (не­кото­рые страш­но ту­гие), ме­чешь­ся по ком­на­там, а лам­пы всё рав­но не го­рят. И нас­ту­па­ющий сум­рак ка­кой-то не­хоро­ший, не­доб­рый, не­уют­ный. Ты чувс­тву­ешь, что что-то пря­чет­ся в нём. И свет те­бе ну­жен как воз­дух. Но да­же у ламп, ко­торые вро­де го­рят яр­ко, не гас­нут, свет не­живой и зло­вещий. Он не раз­го­ня­ет мрак, не ус­по­ка­ива­ет. На­обо­рот — толь­ко на­гоня­ет жу­ти. И ты бе­жишь от это­го све­та и про­дол­жа­ешь щёл­кать вык­лю­чате­лями и пос­те­пен­но пог­ру­жа­ешь­ся в па­нику, в от­ча­яние…

Отсюда:

https://ficbook.net/readfic/5039238